Когда закат, окрашивая дымку,
Поведал мне, что день порос быльем,
Я подняла тетрадку, как былинку,
Чтобы познать достоинство ее.
Читаю и захлебываюсь драмой,
И за виски цепляется мороз:
Вот с ложью битва...
Вот прощаюсь с мамой,
А вот и строчки о букете роз.
Читаю и решаю: жизнь в неволе
Была такой не по моей вине...
А дальше –
бесконечное раздолье
Цветет, играя, в собственном окне.
Какие выси мысль мою качали
И как кружили, песнями звеня!
И о любви ведь тоже не молчали,
А ярко пели, радуя меня.
Друзья мои, влюбленные в рассветы,
Мне доверяли строчки и свой пыл:
Несли стихи, как чудные букеты,
В которых дух творенья не остыл.
И все ж не очень сладок мир в тетрадке,
А я ждала...
Чего-то всё ждала...
Хочу опять, смахнув слезу украдкой,
Писать, чтоб строчка в радости жила...
Картинка из Яндекса
Исписана тетрадь...
© Copyright: Верона Шумилова, 2010
Свидетельство о публикации №110071302974
Свидетельство о публикации №110071302974
Рецензии