Март меня тянет на тропу,
Словно иголка нитку.
Я никого не тороплю,
Сам соберу пожитки,
Возьму провизии чуть-чуть,
Блокнот и карандашик,
И побреду куда-нибудь
От города подальше.
Пусть кто-то гору обойдёт
И на неё не глянет,
Ну, а меня – наоборот,
Всё время в горы тянет!
Закоренелая болезнь!
Болеют ей немногие:
Спать на земле, куда-то лезть, -
Сплошная патология!
Поёт без устали река,
Притихли рядом ели.
Подруга-ночь так коротка
И холодна в постели.
Но утром, лишь макушки гор
Засветятся от солнца,
В моей душе такой восторг
Откуда-то берётся!
И только старый котелок,
Как трубочист, весь в саже,
Ворчит и варит кипяток,
И вверх не смотрит даже.
25.03.2008г.
Закоренелая болезнь
© Copyright: Александр Олейников 2, 2010
Свидетельство о публикации №110071206708
Свидетельство о публикации №110071206708
Рецензии
