Ты говоришь, что я горю огнём,
Что пламенем я, до небес пылаю.
А я застыла, я рекой застыла слёз,
И этот лёд, увы, не растопляем…
Ты думаешь, что сможешь отогреть?
Скорее руки, мой хороший, обморозишь.
Прости, прости, но мне уже пора лететь,
В мою навеки припорошенную осень…
Ты говоришь...
© Copyright: Радмила Лебедева, 2010
Свидетельство о публикации №110071006216
Свидетельство о публикации №110071006216
Рецензии