подражая шотландским поэтам

спит утомлённая река и тишина здесь троекратно ,
прессованна и необъятна - лишь вереск песнь свою поёт
и мёд на пустошах , как прежде , в родной Шотландии цветёт
и гул пчелиный - рой стремится волшебным сном - отгородится
в объятьях юных - полный дом , завит и оплетён плющом -
там в Небесах неоспоримых - гарцуют гневные Бога
и род Быка - ещё он силе , сжигает звёзды как стога -
противников он на рога , вздымает и бросает с кручи
и прах низложенных Царей падёт грозой из мрака тучи -
преображённая вода мерцает в облаках , закатных .

и мёд созрел в долине - статной , и голодранцы пастухи ,
воруют дикий сот - наплывы , и их податливые лиры -
вкусив заветного тепла - свирель прижав к губам неспешно -
перебирают пальцев ряд , в тени свершая свой обряд ,
печальны ноты извлекают из деревянного " рожка " .
и плачь зардев от горькой боли - срываясь из оков неволи ,
несётся с ветром меж холмов - моей Шотландии - как птица
его не захватить в силки , и горцев гордые полки сзывает он -
под гнётом "бриттов" , твои отважные сыны - заждались раздробить кингстоны ,
кровь ненавистную пролить , как сладко слышать мёртвых стоны ...