Блюз номер пять

К.П.

Какому Пушкину любовь? Какого лешего
Варить ошмётки из Рембо в верленском крошеве?
И брось плеваться на судьбу – она утешилась.
Хотя бы раз в сыром гробу побудь хорошею.

Я груб для труб.
            И труп для струн.
                Я пьян.
     Вали ко мне!
(Не зря сегодня поутру собаки плакали)
В тебе ж всего один секрет -
                «спала с великими».
Жаль, только я в такой игре – не самый лакомый.

Сквозь поцелуи – кровь да соль. Терпи, родимая!
Живую флейту в колесо – молчи, безумная!
Всегда хватала послабей да поинтимнее,
Но я подыгрывать тебе и не подумаю.

Какого хрена образа? Свечу! А надо ли
Через плечо плевать назад? Ведь снова вырулишь.
Ты не влезала высоко – помягче падала,
А продала меня тайком – себе ли, миру ли…


Я не успею за порог –
                ты встанешь висельно,
Перечеркнёшь моим пером
                все строчки синие
Там, где я врал, что ты больна,
                когда в любви сильна,
И безнадёжно верил снам,
                где ты красивая.