Критика Ожидания

Пока мы ждём, недели тянут время, как кисель. Потеют руки и теплеет всмятку темя, звуки заливаются в пространства замусоленного щель… Безвкусие еды невероятно чётко подчёркивает неуютности постель, пылает глотка – мы входим в фазу где целебной и понятной глазу становятся волшебным образом и грехопадение, и водка… Жидко жить, слюняво мазать стих тогда мы начинаем сразу, ни на миг не прекращая осуждать заразу, но не себя в её токсинах и парах тугих…
Трезвонит солнце пыльными лучами в оконную дверь. Утро – молчаливый палач с горячими мечами. Не мерь опустошением плач. Время – не лучший врач, но циник и сфинкс в пустыне забытых впечатлений. Мысли – суверенное племя, строящее уравнение жизни, где X – ценник, а Y – консультант желаний. Тебе не был знаком Кант, но ты любишь запах страниц и шершавость бумаги, почти так же, как сулящий раскомплексованность, запах браги. Впалость щек не от активности ума, а от превалирования в жидкости  тела дерьма и от вибрации пера в посиневших лапах…
Мы позабыли исполинов и принцип всех побед: кто бился, тот под Небом жил, кто претерпевал, тот брал измором прорву всяких бед.

                23 июня 2010