Пропитанный сном, часть I

Ты такая тонкая…
Струна скрипки - твой позвоночник.
Когда ты вдыхаешь,
она поёт настолько термоядерно,
Что я, холодный кот-полуночник
Зависаю
И готов вслух рассказать миру ВСЁ.
Когда нужно быстрее быть, я понимаю,
как много я хочу успеть.
Глядя жизни в глаза, я знаю -
она мне не союзник.
Чаще я как старый кукурузник,
пускающий парашютистов в землю,
только я бомбардирую своими правдами.
То удачно приземляются, то не очень.
А впрочем, я ведь чист в них.
Да и пусть часто не без задних
мыслей,
в смысле,
Получше спрятать,
Чтобы признаний не найти,
Но их видеть поцелуем в шею.
И чтоб из моего сна ты не ушла и больше никогда
Не рвалась ради других в лоскутки
Ненужных. Не кровеносных.
Забудь про всех несносных – не оценят.
О тебе дрожу только я, сын и стены
Всех домов, что имели счастье
Быть опорой хоть для сантима твоей стопы.
Я видел, как в шёлк обращаются
все дальнейшие тропы
в твоей  перспективе.
Твои лестницы – эскалаторы.
Но ни одна страница Торы не признает,
Что святость только в мотиве
возведения тебя в ранг небесной птицы.
Либо святость в блеске глаз.
Но за разом раз
Я рисую во сне к ним крылья.
В полёте птицу не достать.
Помнишь, как ты хотела летать?
Останься пока здесь.
Ты не ангелу, не птице подобная.
Ты та, кто ты есть.
Светлейшая на данном пути.
Лети.