восемь лет ветра

хочется шелковыми ленточками завязывать бантики,
спать по полдня, приходить домой под утро,
воспитать в себе стойкий иммунитет к романтике,
и разливать небрежно повсюду – баночки с перламутром.

хочется смастерить из бумаги кораблик цвета черники,
вишнями спелыми выложив мачту и бортик,
привычно уже умирать от того, к чему никогда не привыкнуть,
и никому уже больше сомненьями снов не испортить.

хочется стать чуть значимей, чуть независимей, что ли.
и перестать оглядываться на то, что другие скажут,
определиться с двумя-тремя из тысячи и одной роли,
и прекратить, наконец, жалеть, желать, и жаловать даже.

хочется, чтобы дождь по песку, по воде и пустому асфальту,
хочется, чтобы утро – не только со слез, но и с кофе.
хочется солнечным днем – травяное тройное сальто,
и не вздрагивать больше, услышав в кино про морфий.

хочется на дорогу, поднять большой палец в колечке,
и чтобы все эти странные больше таких не носили,
и чтобы все под рукой – и сигареты, и спички, и свечки,
а больше не нужно. большего я не просила.

большего я не прошу, чем сильный северный ветер.
большего мне не нужно, чем пыль и холодное небо.
восемь лет ветра на грустной этой планете
и девять месяцев. дальше никто и не был…


июн09