Игра

Удалённые файлы, рассказы, страницы,
Шпионаж и пароли с пометкой С.Б.,
Разномастные фэйлы, обиды, капризы.
- Он не твой, - говорит хоровод в голове.
Он играет на ксилофоне,
Бьёт молоточком по клавишам,
Ложками по кастрюли дну,
Он - маэстро, волшебник и клавишник.
В небе тучи. А значит, грустит.
Не берёт трубку. И стучит, и стучит...

Нарисованный город, стереть бы с картинки
Меня. Изменить бы всё росчерком смелым пера -
Быть твоей до конца, до конца, до конца...
Телефоны гудят, и сигналами в ночь
Говорим мы друг другу, что в целом не прочь.
Кто бы мог догадаться, скажи?
Я играю на струнах твоей души
Я - смычок, а ты - контрабас.
Скоро дождь. Значит, я не увижу тебя.
Больше я не увижу тебя...

Грусть в душе, плач даётся с проблемным писком
Защитной системы, нервы почти что в порядке,
Установки заезженной стервы, установки задушенной жертвы,
Я похоже люблю. Только станет от этого легче кому-то
Когда-то? Ведь никто не готов ничего изменить,
А в колонках металл, а в душе ксилофон,
Ты - маэстро, а я - твой податливый клон.
Ну, а сердце твердит, что я всё же права,
Что любовь - не игра, что любовь  не игра.
Дождь в окошки стучит. Квартет -
Ксилофон, контрабас, дождь и твой яркий,
                прекрасный, божественный свет...