Пепел с балконов, голуби с крыш.
Тесных кухонь тихая мышь.
И эти взгляды, так жалко всех...
Себя не жалко, но страшно гореть.
Это блуждание бесцельное, бесконечное.
У деревьев парка, посаженных в ряд.
Прогулки среди моросящего времени,
Тянущихся вверх, растущих невпопад.
Не помню, есть ли листья на ветвях,
Только знаю, что если тепло, тогда...
Так заблудиться легко, сомнамбулом.
Гордо идти, удаляясь "от и до".
Всё как в тумане, дорожка - галька.
Аллея, кривые истуканы - бока её.
Фигура в тёмном идёт куда-то,
А я вижу титры и не знаю больше ничего.
Спящие
© Copyright: Антон Изонский, 2010
Свидетельство о публикации №110070806018
Свидетельство о публикации №110070806018
Рецензии