мерзость

****ец как хочется портвейна по утру!
да, самого дешевого, извольте:
такого, чтоб стекало по нутру
и жгло своим "ну что ж Вы, сука, пьёте?"
а я бы отвечала, что не пью,
и даже не культурно выпиваю,
но убиваю, жгу печаль свою,
но сколько не травлю - всё выживает.
она, поди, бессмертнее меня!
наверное, ещё и нерушимей!
проверим же! залью тебя до дна
и выложу костями твоё имя.
костями, да в ближайшем казино,
под музыку нестройного рояля,
печаль моя, ведь мы же заодно:
мы дохнем, но никак не умираем.
что истина, которая в вине?
вино в стекле, стекло под этикеткой,
на этикетке - ложь. сыщи, сумей,
и перелей в такую ж точно клетку.
что истина? не в том ли, друг мой, Брут...
не в том ли, что я предана не Вами,
но предана - Вы знаете - кому?
он даже не молчаньем убивает.
не взглядом, не письмом, не жестом, нет,
не серебром монет, не обещаньем,
но тем, что он явил собою свет,
который, раз явившись, всё прощает.
и он ушёл, оставив полумрак
таких больших и безразличных комнат,
а я осталась в них, я - шут, дурак,
не в силах ничего другого помнить.
что истина? легчайший мотылек,
истлеющий во пламени лучины,
в тот миг, когда огонь её поблек,
он - следствие нашедшее причину.
он - жизнь сама, рожденная огнём
и им же убиенная в итоге.
причина - он. я - следствие, по нём
я пью, назад выплёвывая строки.