Ночь, забытая могила,
Черный ворон на холме,
Плита во тьме уже остыла,
Нагретая Светилом в синеве.
Тропинка быстро зарастает,
По ней ни кто уж не пройдет,
И лишь луна плиту ласкает,
И ворон песни ей поёт.
Поёт уныло как в насмешку,
Поёт своё тупое «кар»,
И мысли словно вперемешку,
Как на плите из мха нагар.
А ворон пуще веселится,
На покосившемся кресте.
Уж сколько лет всё это длится?
Как перьев у него в хвосте.
Он черной смолью весь сияет,
Вертит своею головой,
Он помнит всё и понимает,
Что мудрый, он один такой.
5.07.201
Ворон
© Copyright: Константин Московских, 2010
Свидетельство о публикации №110070707209
Свидетельство о публикации №110070707209
Рецензии