А я пишу картину уже третий день,
Ради мудрых и глупых, смешных людей,
Где у нашей любви находиться тень?
Просто рисую, то, чего нету для них...
А я пишу картину и лишь в этом я есть,
Поместился на льне мой мир почти весь,
Чей-то мальчик кричит про правду и честь,
Но не существует нас с ним для других...
А я пишу картину своей пленной рукой,
Мои пальцы целует летний солнечный зной,
И где же ты был, друг рисованный мой?
Ведь художник, уже как вечность, притих...
художник
© Copyright: Оксана Ом, 2010
Свидетельство о публикации №110070707048
Свидетельство о публикации №110070707048
Рецензии
