Полюс холода
безлюдно-стылой белой ночью,
и я, в который раз, рисую
в конце не точку – многоточие…
а ты… ты снова не напишешь,
и будут мысли ждать ответа,
как воздух ждет, которым дышишь
зимой, обманчивого лета.
Оно в другом краю наступит,
и не меня одарит зноем,
и гулко падают минуты,
разъединяя нас с тобою.
Свидетельство о публикации №110070705745
