Еще раз о поэзии

Чушь, нелепица, скажете?
Да!
Это все пустяки,
Ерунда.
Чепуха и абракадабра
Те листы на свету канделябра,
Те гусиные, стертые перья,
Привиденья,виденья, поверья,
Суеверья, мечтанья, метанья…
Лишний груз
В суете обитанья.
Не имеет значения как бы
Мгла ночная у брега Арагвы.
Не вмещаются в трезвый разум
Крылья Демона над Кавказом.
Эта блажь не ложится в расчет
Окружающих сред и суббот.
Эта заумь не ждет одобренья
У нормального населенья,
Не спасает от казни и срама
Ни Ахматову, ни Мандельштама,
Не сулит ни рубля, ни цента
Той десятой доле процента,
Что читает, рыдает, пишет,
Той, что музыку сфер слышит,
Что бессмертия без проволочек
Ждет от куцых, неряшливых строчек…

Ерунда?
Чепуха?
Возможно.
И поэта убить несложно.
И легко при желаньи, должно быть,
Их с десяток-другой угробить.
И проредить читателей рать –
Миллион, другой закопать.
Но поэзия… (Омут. Тишь).
Вот ее не убьешь, шалишь!
Не молчат те разбойные песни,
Те листы не горят, хоть тресни!
И скрипят в мутном мраке безверья
Те гусиные стертые перья,
И роятся стихи над землею,
Словно звезды порою ночною,
Не боясь ни судей суровых,
Ни серебряных пуль, ни свинцовых…