На магистрал Ирины Шулениной.
Грех представляя от затхлого дна
неким чудовищным мифотвореньем.
Пошлость любая в нём сразу видна,
что уж не скрыть мимолётным виденьем.
Чистые души здесь жить не хотят,
это не их авуар обитанья.
Как мотыльки на огонь не летят,
в сердце тая любви жгучей страданья.
И недоступна их радость уму,
нет им отрады средь сладкого рая.
Манит их нежность красы в терему.
а не амурная жизнь пустая.
Глупая нас не прельщает забава,
запах гниющий душе, как отрава.
6.07.2010
12. Венок сонетов
© Copyright: Тысяча Сонетов, 2010
Свидетельство о публикации №110070703813
Свидетельство о публикации №110070703813
Рецензии
