Цена бессмертья
(М.А. Булгакову)
Седьмая версия пути,
Что начертал своей рукой...
Сказав жене: «Устал. Прости»,
Обрел трагический покой.
Дурная ширилась молва:
Мол, сжег творенье,говорят.
Не всякий знал его слова,
Что рукописи не горят!
От Маргаритиных духов
Остался запах на века...
Витает рядом привкус снов,
Как ритм забытого стиха...
Бессмертье – не награда. Крест!
Никто помочь ему не смог.
Он нес один его, как перст.
И даже Мастер не помог!
Свидетельство о публикации №110070702096