Блуждая по тропам больших городов,
Свое одиночество гордо лелея,
Мы не замечаем сотен оков.
Пусть руки свисают и ноги немеют.
И молча, завидуем тем, кто парит
В больших небесах, руки вскинув как крылья.
У них под ногами земля не горит.
А нам полететь так хочется сильно.
Взлететь, позабыв про горе, печали.
Забыть суету этих пасмурных дней.
Но держат коробки из бетона и стали,
В стекле отражая бесчинство огней.
Рождаясь, живя, умирая и тлея,
В каменных джунглях проводим свой век.
И вновь, о чужой свободе жалея,
В тоске прозябает простой Человек.
Тропы
© Copyright: Кирата Дэшан, 2010
Свидетельство о публикации №110070503010
Свидетельство о публикации №110070503010
Рецензии
