Цветок, влюбившись, пил годами боль.
Извёлся он от страсти к двери, что на входе.
Но время шло, любовь сожрала грязь и моль:
Цветок истлел на коврике, лежащем на пороге.
Мы часто безоглядно Душу доверяем
Тому, кто нас в упор не замечает…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.