Что ж ты, милая, снова идешь напролом?
Не к лицу тебе эта поспешность.
Чем жила ты два года – уходит на слом.
Ты готова убить в себе нежность?
Ты рисуешь штрихами последний портрет,
Снова литрами пьешь горький кофе.
Ты представь, словно не было этих двух лет,
Зачеркни этот царственный профиль.
Не броди в полумраке, не трать своих слов,
Ты успеешь в него бросить камень.
Притворялся гуманным, а был – птицелов.
Он по сути своей – аки Каин.
В волосах серебрится крупинками снег.
Ты стоишь на балконе, замерзла.
Ну когда же закончится день или век?
Время пишет ответ в стиле Морзе.
А на пальцах изящных – там россыпь колец.
Ты подаришь мне это, с опалом?
Тебя любит безмерно небесный Отец.
Но ты титров так ждешь… ты устала.
28 июня, 2010
Напролом
© Copyright: Ксения Шустрова, 2010
Свидетельство о публикации №110070304557
Свидетельство о публикации №110070304557
Рецензии
