Зачем?

Я много лет пишу стихи.
Из года в год, когда нахлынет.
И сам себя прошу - не лги.
Никто их больше не увидит.

И не узнают про тебя,
Что ты поэт. Стихами дышишь.
Но для тебя другого нет.
Ты пишешь, ничего не слышишь.

И вот уж полон стол листов.
Как пожелтевших, так и новых
И для чего, скажи мне вновь,
Ты жаждешь рифмы полнокровной?

Ведь полон стол, а дом твой пуст.
Одна душа и та – босая.
И мечется и ищет куст
Прилечь, где можно отдыхая

От одиночества. В толпе
Ведь нет душе по духу равных!
Казалось, в мире столько славных,
Но обездушивших уже.

И падает строка скупая
На чистый, скромный, белый лист.
Как будто музыку играет
На нотах сердца органист.

И нет мгновения подумать.
Рукою водит высший дух
Мелодию выводит тихо
Молитву словно шепчет вслух.

Отсюда напряженье строчки
И быстрота в полете дум.
А кто ещё прочтёт их утром?
В ответ - лишь водопада шум.

Но стиль не перервет дыханья
Пусть для себя и пусть на миг
Приятно чувство воссозданья
Рождающее новый стих.
               
                23.08..02     12-00ч