Так дорого, так трепетно, как грешнице, могу простить ей каждое мгновенье,
Как она пальцами бьет ритм по столешнице, мне не знакомых мелодий и пений,
Как восклицает, краснеет, хохочет, меняется в лицах, гримасы да маски…
А я исполняю все, что только захочет, за взмахи ресниц и редкие ласки…
Как она ступает на лунную гладь, как провожает закат за закатом,
Мне хочется бросить и больше не ждать, но мне она горло сжимает канатом.
Как она строит иллюзии, мурлычет, играет, бросается в пропасть, рыдает,
И я разрываюсь, я вою, кусаюсь, когда она снова к другим улетает,
Шагает в распахнутые оконные рамы, срывается вниз, сливается с ночью…
И я разбиваю тарелки, стаканы… Рыдаю как выпь, и вижу воочию
Что власть ее вовсе не в черных глазах, не в тонких запястьях, и знаю:
Она не клялась мне в любви в небесах, и… Боги! Я снова прощаю.
Плен
© Copyright: Полли Пуганова, 2010
Свидетельство о публикации №110070100989
Свидетельство о публикации №110070100989
Рецензии