ВЫдуманная Хроника Одного Дня

ограничилась география сна
картой города…
ничего нового,
собственно, не случилось –
ещё один день…
                улиц наглая морда
улыбается мне,
витринами щурясь.
светофоры сигналят:
"с Днём рожденья, дружище!
давай, проходи - тебе красный свет!
там давно уже ждут,
давно уже ищут,
а тебя всё нет…"
башенный кран стрелу вывалив
с трудом,
зажигает свои огни,
чтоб какой-то пилот
сраных авиалиний
дО смерти не сдружился с ним.
на кругу троллейбуса
кого-то ждёт
милицейский «бобик»,
за ним, гладко выбритый
блюститель закона блюёт
от
переизбытка выпитого…

…даже ночь не скрывает
ни грусти, ни грязи,
особенно,
если в твой по праву день,
ты идёшь в тени
долговязых вязов
в пустую квартиру,
где сам, как тень
слоняешься,
забыв про нормальный сон,
одну за другой…
без конца…
до фильтра…
а там,
за разинутым домом окном
середина Мая - серединой Мира.
и за Маем никак поспеть не может
сердце –
стучит,
как поезд на стыке рельс,
в этом звуке есть
бесполезная схожесть,
как у буквы «икс» с приставкою «экс»…

только тогда, когда сигарет больше нет,
( дым, зависший в воздухе, всё обезличил),
и зажигалка плюётся кремнем,

закрываюсь в себе. зарываюсь под плед,
географию сна ограничив
проспектом вечного Ленина.