Месяц мерцает в бездушном тумане.
Утренний парк, отсыревший, промяк.
Уставший, промокший, держа нож в кармане,
По лужам плетётся с охоты маньяк.
Досадно ему, ведь почти он спалился,
Единожды он слабину показал...
Он в жертву свою, как мальчишка влюбился,
Свободу ей дал, сам того не поняв.
Обрёк он себя на душевные муки,
Обрёл он себя: ему есть, что терять.
Хотел он тогда её нежные руки
К груди своей мокрой, холодной прижать.
Но вышло иначе: Он к ней приближался,
Увидел её он текущую кровь...
И, в первый раз в жизни, он, вдруг, испугался,
Боялся, что в нём умирает любовь.
Пусть месяц мерцает в нависшем тумане.
И утренний парк, отсыревший, промяк.
Сидит на скамейке, держа нож в кармане,
Убитый слезами, влюблённый маньяк...
Маньяк
© Copyright: Александр Юрченко 2, 2010
Свидетельство о публикации №110070102553
Свидетельство о публикации №110070102553
Рецензии