Кусково

                "...Я буду скакать по холмам
                задремавшей отчизны. "
                Н.Рубцов



Мне с тобой
все равно, где жить.
Любая вдевается нить,
пролезая в ушко послушно
бывалой иголки ушлой.
Отправляясь пешком до озера
асфальтом, местами сизым,
постепенно наглеем до вызова,
в произвольно выбранной позе
соприкасаясь с отчизной,
позволяющей есть бутерброды
бестолковые, нечто вроде
известного завтрака на обочине
с улыбающимися ямочками, кочками,
соснами, тальником и смородиной.
Остерегаясь предполагаемых уродов,
хватаемся оборонительно хищно,
за сигареты, мы покуда не нищие,
но поэты, где-то,
как-то полуодеты,
беспрецедентно сливаясь с местностью
не прославленностью,
но неизвестностью,
не любовью, но нежностью -
мы обходимся с нею бережно
и она отвечает тем же.
И ничего здесь такого нету,
чтобы пренебречь Есениным
или Рубцовым  Коленькой,
швыряться чайками,
утками и колоколенкой.
Из дворца, обжитого
Шереметевым от любви,
где царила когда-то Паша,
по фамилии Жемчугова,
не изменился вид.
Что, здесь такого?