Ночная симфония

С.С.Прокофьеву и его (нашему) времени...

Вы простите, маэстро, с цветами, увы, незадача.
Даже смерть пошутила формальным скрещением дат.
Между трубною давкой и сонмом вселенского плача –
Неприметно уходит почти неизвестный солдат.

Извините, маэстро, солдатом – нелепое бремя,
Хоть мелодию Вашу потом приравняли к штыку,
Чтоб звучала как реквием вместе с программою "Время",
Что отпущено очень немногим на нашем веку.

Вы поймите, маэстро, грехов отпущение только
За чертою даётся, и то, зачастую, на грамм.
Ваши премии к Вам долетали как пьяное "горько"
На поминках по времени в рамках казённых программ.

А сумбур вместо музыки рядом выкручивал руки,
Хоть – чужая воронка на фоне полярных снегов.
Ах, зачем Вы, маэстро, вернулись сквозь годы разлуки?
Неужели, чтоб датой одной позабавить его?

Неужели, чтоб Ваша (и предана Вами же) Лина
Утешала испанскую грусть средь мордовских болот?..
У симфоний ночных стук кромешный и дух гуталина,
И подъездная муть, и прощальная тень у ворот.

У симфоний ночных всё выходит и громче, и ниже.
Что вверху, что внизу... Кто пытался, пенял иль пинал...
Но представьте, маэстро, обоим – по мартовской жиже
Подарила судьба, под сурдинку ровняя финал.

Для симфоний дневных не хватает ни нот, ни созвучий,
Потому что во тьме и надежды, и мы рождены.
Право, ряд 47, что на 3-ем участке – сподручней,
Чем – сначала стеллаж, а потом – у кремлёвской стены.

Не судите, маэстро, Вы нас слишком строго и рано.
Ведь во все времена: во спасенье – строка и мотив.
Мы увидимся вновь за границей эпохи тумана.
Приходите и Вы, и цветы, и всех нас захватив...