Она одна

эта история...как стара,так и банальна...
избита как слова любви,чувственна,как правило...
пускай без горьких слёз,в среде пустых перонов...
она как страшный сон...на нём и основана...

она любила пьесы,по ним и мир строила...
утопая в романах,дыша их историями...
оставляя жизнь на стелажах книжных...
и на пыльных полках,где её не слышат...

бессонные ночи перед закрытыми окнами...
и немые узоры от ладоней мокрых...
ни кем не тронутое её сердечко юное...
сжималось от вальса снежинок лунных..

бродила по тропинкам забытых двориков...
среди домов,что ей дарили эмоции...
она могла часами слушать дыхание города...
украшая улыбкой,поток наивных слёз...

в мечтах о принце,вся в своих мыслях...
она ждала его верно и верила искренне...
в любовь чистую,как глазки детские...
в такую сильную,как в этих пьесах...

меняя календарные недели,с дрожью...
в каждом движении,одиноко...позже...
были изрезаны книги,со строками ложными...
нет романтики больше...теперь всё сложно...

всё чаще с её губ слетали стоны томные...
в комнате тёмной стало как то сонно...
одиночество,укутано в бельё постельное...
депрессия...срывы...постоянная истерика...

она боялась боли от чувств и сменных масок...
боялась подпустить,боялась громких фраз...
боялась,что пойдёт всё не по её сценарию...
в итоге жизнь потерена...а сердце ранено...