Он был поэт -
и сжег свои стихи,
И милосердия просить
У палачей уж собирался,
Ему ведь ничего уже не оставалось,
Кроме как
молить судьбу
О снисхождении стихий,
Не признаваясь
понапрасну им
В величественности своего Греха
И собственного Страха,
Терзающего
плоть
И душу,
напрасно умерщвленную таким бесчестьем,
как отчаянье.
Он, паче чаянья, пытался перед смертью
взывать к безличию небес,
Но, безразличный к боли, с ним с небес базарил бес,
И торговался бы в земной юдоли за душу его до утра,
Когда в небе погаснет луна
и восстанет слепящее солнце,
до которого никому не достать,
Но ему это было не надо,
Он знал цену и так - не дурак,
Он пытался достать до Ада,
Теперь мы знаем наверное -
так ему и надо.
***
© Copyright: Виталий Веселеннов, 2010
Свидетельство о публикации №110062800371
Свидетельство о публикации №110062800371
Рецензии