О стихах и поэтах

               Начну, пожалуй, с банальности: стихи бывают разные. А что? Ну, банально, но ведь верно же. Бывают стихи откровенно плохие: маловразумительные, корявые, со сбитым ритмом или неподходящей рифмой. О таких стихах я вообще промолчу, о них пародисты позаботятся, это их хлеб. А есть стихи – хорошие. Правильные такие, добротные. В них всё правильно – и размер соблюдён,  и к рифме не придерёшься, и иронии в них – в меру, и с пафосом – не перебор, и даже смысл в них – конкретный, идеологически выдержанный. Хорошие, в общем и целом стихи, но – мёртвые. Как могильные обелиски. Придёшь, прочтёшь, цветочки к подножию уронишь, вздохнёшь сопричастно и отчалишь восвояси, с абсолютной невозможностью уже через полчаса вспомнить – чему ж ты только что внимал, с должной почтительностью и пиететом. Бывают стихи – дети. Придёшь, зачтёшь, поржёшь, потом в затылке почешешь: блин, да ведь верно-то как! А что ж будет, когда сей «ребёночек» вырастет? Не, не волнуйтесь, не вырастет. Так и останется вундеркиндом, заставляя нас смеяться до слёз и растаскивать такие стихо на цитаты. Есть ещё стихи, прочтя которые думаешь – здорово! Нет, ну, правда, же - здорово! Мне до такого – как до Москвы на карачках. Хотя… если…нет, все-таки.. а вдруг… И есть ещё Стихи. Прочтёшь – и только потом вспоминаешь, что забыл выдохнуть. И вернёшься, и снова прочтёшь. А потом, вдруг всполошившись, скопируешь в специально созданную папочку, чтоб не дай бог, не потерять в неспокойном стихирском море. И уже никогда не забудешь, у кого ты это чёл. Потому что это – другой уровень, другое мировосприятие, это то, чего тебе не создать никогда. И если в рецензии к такому Произведению, удаётся выдавить из себя что-нибудь, кроме восхищённого и маловразумительного блеянья – радуешься, как ребёнок. Сопричастности своей радуешься.
               Поэты…. поэты – это тема более щепетильная. Есть, конечно, откровенно говёные поэты. Ну, куда ж без этого. Есть малограмотные, напыщенно-пафосные, цинично-разнузданные, просто плохие, не очень плохие, и недостаточно хорошие. Всякие, в общем, есть. И если при этом сей контингент не мнит себя поэтом, а сознаёт, что он типичный графоман – уважаю и соболезную. Ну, прёт человека пописать, что ж нам теперь, удавиться от недостатка таланта? Но есть две (на мой взгляд) категории Поэтов, которые, собственно говоря, Поэты и есть. Первые – это «ловцы жемчуга». Они без «моря» (поэтического, в смысле) жить не могут. И море их любит, и заплывают они, иногда, далеко и надолго, и повадки всех местных рыб знают,  и перлы у них такие попадаются – мама, не горюй! Но они – люди. И, иногда они возвращаются… на берег. И закрывают свои странички. И отдыхают от нас на берегу, пока их снова не позовёт «стихирское море». А мы ждём их и радуемся, когда они приплывают к нам с уловом. А есть Поэты – дельфины. Они – другие. Просто другие и всё. Вроде бы и дышат одним с нами воздухом, и общаются с нами как-то по-своему, вот только в «море» они не приплывают, они в нём просто живут. Их стихи  зримы, зримы и незабываемы. Можно научиться плавать, но нельзя стать дельфином. Им можно только родиться. И вот ради этого чуда стоит, наперекор всему, оставаться на Стихире.
Только потому, что здесь живут дельфины.







* Картинка честно свиснута в инете с сайта, название которого указано на картинке.