Рукой поэта водит Бог

*

                «Рукой поэта водит Бог!
                Все наставления от Бога:
                Вот стол, стило. А вот – порог,
                А это – печка у порога…
                …

                Тебя читают сквозь дремоту,
                Тебя услышит только Он.
                Ты словно вышел на охоту
                И сам нарвался на схорон.»

                Валерий Беляков.


В.Б.

«Рукой поэта водит Бог…»
Ногами, точно, движут черти,
раз, по пятам ходя за смертью,
он обогнать её не смог.

Наивен мир, как сон наивен,
тщась спящего не выпустить к предметам;
вот почему я ненавижу лето
с зимой за пазухой, как Стивен
Кинг, вертящий страхом пополам с сюжетом.

Какого хера умер ты, поэт?!
Неужто у тебя за печкой нет
какой-нибудь алхимии на это?..

Давай, пырни меня ангиной, лето,
воткни по рукоять свою беду
и тебе в ответ в тебя войду
титановым своим скелетом…

Что, ссышь?
И передай зиме,
когда она попробует вломиться
с какой-нибудь хернёй, что есть кому молиться
за целый мир, когда он не в себе.

Рукой поэта водит Бог,
и потому, у смерти вызывая рвоту,
он и оттуда ходит на охоту,
херача дробью из остывших строк.

Наивен мир, но правда есть во сне,
меня держащем что есть силы,
он знает всё и рвёт вглухую жилы,
чтоб дать ему наведаться ко мне.


2010