Верлибровое Орифмение

Бегло начать… напишется ли хоть что-то?
Вечер шипит шоссейным солом –
мы потому горды бетонным атоллом,
что под душу в нас не впаяли слота.
Говорите шепотом
о грустном,
кричите о веселом,
разницы… разницы – две бездомные странницы.
Разницы нет, конечно. Слопал том
всякой поэтической дряни в устном
самовосхвалении, возвышении над… полом.

А хочется петь,
не выть. Слово – генерал
нашего творчества, но кто им не врал?!
Слово – сеть
мысли, каковая в силке лжива.

Долой истерики чувств, живо
сведи доводы с выгодой.
Признаться, мир – неплохая пожива.
Если дух худой,
так может солидно пузо
под состоятельностью картуза?

У творчества тоже в ходу изнанка,
это тщеславие и жажда
прибыли.
Тщеславие, как ранка,
не дает сосредоточиться –
ковырять из рутины типаж да
оригинальность, только б выбрали.
Ведь так хочется, так хочется…

Желания утверждают приоритет
оставаясь с тобой под полночь
тет-а-тет.
Тогда поднимает взгляд сволочь,
а в строки сочится то спесь, то щелочь.

Фантазии скрепляют в тучную плотность
союз быта и осадок катарсиса, но
мертвецкий шепот: “loose”,
переводит сознание в плоскость
бумаги, где убористо расписано
признание в некомпетентности поэтизма.
Память здесь по принципу луз,
освобождается от поражений и побед
к следующей партии.
Тело, типа, пол. пред.
чьих-то заморочек, всплывающих в марте, и
сердце - простая призма,
возможно кулёк
чувств. Потерпи малёк,
и оно перейдет на роль атавизма.

Остаются вопросы дня,
им не впадлу разрастаться шире,
и на твое: “мля-я-я-я”
они становятся кучнее, их брыли
ярче в блестящем жире
человеческой лени.
Добры ли
знаки требующие ответов?!
У кого ведро рублей или пени,
тому до лампочки трио куплетов,
припева и гитарного соло,
тому, что в лоб, что голо…

Ты в безумном движении, но стоишь
на месте,
как стрекоза.
Смотришь “Вести”,
хрустишь беконом “Lays”,
мечтая, как добудешь эдельвейс
как ни будь позже.
Ежедневность, как мышь,
тихо крадется, но не ослабляет вожжи.
Но где-то же светятся образа
тихим светом настоящего,
как нематериальный плащ Его?!

Так что…

если есть силы, скажи: “o.k.”
и рвани стоп-кран.
Правда, потом клей, не клей,
непонятно станет совсем всё.
В том числе и значение ран.
Не говоря о стихах Басё.

И остается средство слабое –
жить куда суета впрыснет,
не рассчитывая, что Высь в Net
вкралась; по лягушачьи плавая,
строка за строкой отбиваться ото лжи.
Кровь сохнет морилкой,
так что раскрашивай по-современному мебель.
Но помни, надломленный стебель,
тьма вряд выйдет один на один – ее пажи
пеленать тебя будут ссылкой
в Москву, Нью-Йорк, другую суету,
пока не заработаешь цирроз,
увольнение, срок, кисту…

А в сущности… в чем же вопрос???

                25 июня 2010