Спящий и плачущий во сне

...город, казалось, тоже переживал какое-то внутреннее расстройство - он плакал, страдал и, наверное, тоже болел. Он сбрасывал листья с деревьев порывами холодных вздохов, недовольно морщил тучи, был сер и уныл своим болеющим, изнуренным лицом, и все плакал, плакал, плакал, размывал свои улицы слезами, переполнял фонтаны и создавал на мостовых настоящие маленькие и очень холодные реки. Наверное, только этот город мог так сильно заболеть в самом начале осени, когда все остальные города, деревни и поселки уже плачут, как капризные простуженные дети, но улыбаются сквозь слезы яркими золотыми и красными листьями.
Только ранним утром, наедине с ним можно почувствовать себя по-настоящему спокойным и чистым, только наедине с ним не нужно балансировать между ложью всему миру и честностью перед самим собой. Только серые плиты и стены домов в мелких оспинах будут всегда искренними с тобой, всегда будут рядом, когда никого нет, и уж точно никуда от тебя не денутся.
И городу можно все рассказать. Асфальт, он все стерпит и даже пожалуется в ответ грязными лужами и бензиновыми разводами.

Не просыпайся, город. Я люблю тебя спящим и плачущим во сне.