По прошествии вот уже пары дней,
Или недель,
Или минут,
Или лет
Остается только остывший обед и сплошное непонимание происходящего.
Если сто тысяч раз повторить
"Это все не по-настоящему",
То ничего не изменится.
И то, что не клеилось, так же будет не клеиться.
Не совпадать.
Ждать, ждать, ждать,
Жить, жить, жить.
Или плевать.
И гулять, и дышать, и петь,
И не звонить.
Не звать.
Вот что такое гордость,
Такая стать.
Вот что такое боль.
Три ноль в пользу противника.
Хроничекая непереносимость критики
И железная логика.
А снятся трамваи, машины , пасхальные кролики.
Вот так заходишь на свой же праздник,
А все столики заняты.
Как же ты... кто же ты...
Что же такое с памятью...
Зачем же здесь стекловатные конфетти?...
Все это бред, конечно.
Вообще-то я приходила сказать "прости".
Ну вот. Сказала.
Значит, пора идти.
***
© Copyright: Полина Чернова, 2010
Свидетельство о публикации №110062504165
Свидетельство о публикации №110062504165
Рецензии
