Зайцевой...

Проходит шкап на коротеньких ножках,
И ты говоришь - он так мал, раньше,
Кажется, был больше... или это я...
а он ничего - квадратнохороший.
(уже про себя)

И вот думаю я о твоем языке
и о губах прямоугольничком пухлым,
И о Тюрции, между прочим.

Но ты смеешься уже не о том...
Тепле прошедшем по оливковой коже,
Коленям обхваченным, на полу тесным клубком,
Пепельным маршем по тонкому, пальцами,
Стряхивающими с души охладевшему сон,
Молчаливому, в глаза не любившему.

А шкап прошел себе мимо безостановочно,
Под знаком счастливым вопроса не заданного,
И глаза с водой столкнулись, с надеждой,
Невыплаканной слезой, коготком беспечности,
Неутоленной нежностью по забытой Турции.

Ты говоришь телефон, и я записываю,
8(926)... чтобы не позвонить потом,
И услышать - "Через две минуты", о
которых сожалеть не приходится -
ведь ты занята посторонним звонком...

Не признаться и не расстроиться -
лежать на песке ничком,
купаться и греться на солнышке...

Зая, ты не придешь сегодня...
И я не увижу тебя за рулем -
Но это новая тема, о ней позже,
Пока ты просто грезишь о Тюрции.