Пьер Паоло Пазолини. В поисках дома

Я дом ищу для собственного гроба.
Брожу, как лихорадочный больной,
из богадельни выпущенный, чтобы

проветриться — в горячке испечённый,
от лба до подбородка убелённый.
Я знать хочу — кто так играет мной?

Вот новый день унылой и бесплодной
запретной жизни вновь меня бросает
на улицы, что стали мне враждебны,

в лучах заката, чёрных, как рассвет —
искать жилище, о котором я когда-то
мечтал. Отчаянье приносит результат.

Если осенний клич моей души
имеет цену, то, свернув её в газету,
я бы хотел понять, к чему спешил

вчера мой мир, что он обрёл сегодня?
Моя тревога нарастает каждый час,
а горечь прошлого меня возносит в выси.

Вот тот район всегда казался мне живым
и юным, а сейчас похож на склеп он.
Он был рабочим. Думал я: вот здесь

расправит крылья город грёз грядущий.
Сейчас там лавки табака, ларьки, кафе —
ночная жизнь, что лютой смерти пуще.

Буржуи всех сортов — брюнет, седой —
душа белёсая, как кожица яйца —
ни добр, ни зол; ни грешник, ни святой...

Безумство! Его предок без конца
карабкался наверх — слуга слепой
мошенников во фраках заскорузлых.

Я каждого в лицо узнать хотел
из тех строителей высоток и дворцов
из важности с корыстью — для людей,

лишённых чувств — старушек и мальцов,
как для священных действий, на крыльцо
расставивших — без жестов и без слов —

лишь подмигнув и тем благословив их.
Вот крепости фашистские уже
срослись с цементом писсуаров — мириады

элитных нор для стоящих людей,
пресуществлённых мрамором аркады —
достатка символы, залог счастливых дней.

Где мне найти здесь место тихой воли,
«чертог желанный для поэзии моей»?
Его бы в сердце я хранил, как гимн Пасколи.