Передо мной лежит брусок.
Им топоры и пилы точат.
Лежит спрессованный песок,
И в нём морской прибой клокочет.
Его вода точила годы,
Кидала в отмели и в глубь,
Над ним работала природа,
Годами стачивая грудь.
Солёная морская пена
Оставила тугой узор,
И пролегла с багрянцем вена,
Врезаясь в сердцевину пор.
В шероховатых гранях зёрен
Застыли волны на бегу.
Он найден мною был у моря
На прикаспийском берегу.
Брусок
© Copyright: Иван Лебедев-Светлый, 2010
Свидетельство о публикации №110062306218
Свидетельство о публикации №110062306218
Рецензии