Мой дом

Я искал свой дом,
где я был рождён,
чтоб наполнил он
дорогим теплом,
чтоб согрел мою
душу верою,
встретил вербою
над прудом.

Развезло пути.
Тяжело идти.
Но из прихоти
я хотел найти
двухэтажный дом, —
хоть и старый он,
мне дороже квартир.

Был я слаб и хил,
часто слёзы лил,
всем был дорог, мил,
жил, не тратя сил.
Мой вишнёвый сад
дождь хлестал, бил град
и к земле клонил
снегопад.

Застилает дым
памяти следы.
Будет ли таким
дом, каким он был?
Может, так и ждёт
мой любимый кот,
что вернусь я за ним.

Я нашёл свой дом,
где я был рождён,
где витает сон
от былых времён.
Помню, ночью
было срочно
заколочено
детство в нём.

Замела метель
мой судьбы апрель,
и не слышно трель.
Я открою дверь
и войду туда,
где текли года,
как по крышам капель.

Но закрыт мне вход.
Уж который год
здесь другой живёт
и меня не ждёт.
Словно лунный след,
льёт из окон в снег
незнакомый свет
много лет.

А моё окно
тихо и темно,
и не слышно, что
говорит оно.
Лишь остался дом,
а что было в нём,
изменилось давно.