На чёрных лысинах проталин,
Краях смертельных островков,
Он цепко держится за тайну
Перед решающим рывком.
И он припоминает буйство
И восхитительный азарт –
Они как мыши в нём скребутся,
Поскольку нет пути назад.
Поскольку он прожил за зиму,
С разбегу, яростную жизнь,
А мы глядели рты разинув
И уши ватой заложив.
А мы глядели, как глядим мы
На всё, что окружает нас.
И нам глядеть необходимо,
Чтоб множить опыт про запас.
Больной
© Copyright: Виктор Фишкин, 2010
Свидетельство о публикации №110062207276
Свидетельство о публикации №110062207276
Рецензии