Небесных хлябей переполнив трубы,
Летит к земле остывшая вода.
Я не сержусь, когда ты прячешь губы,
Уткнув в плечо - не велика беда.
За нами тень короткой, но разлуки,
И даже это - только пол беды,
Ведь я твои губами грею руки,
Замёрзшие от хлынувшей воды.
Не исчезай! Мы двух миров скитальцы,
Но не разорван судеб общий круг...
Прости! - И, не спросив, целую пальцы
Двух, дрогнувших в моих ладонях, рук.
Нечто вроде городского романса...
© Copyright: Мартин Росс, 2010
Свидетельство о публикации №110062204807
Свидетельство о публикации №110062204807
Рецензии
