Тупая мутная печаль
легла на сердце,как нуга.
ловина веры сорвалась
с усталых грёз...
боролась как могла.
ты присыпаешь стон крови
белёсым порохом сигар,
целуешь рисовый футляр,
берёшь свой пласт последних лет,
плюёшь,
и больше тебя нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.