Пусто

Казалось, так просто – взять розу-мимозу,
Но вместо стихов дневниковая проза,
И скомканный лист в синеве варикоза

Цитат нерифмованных без сожаленья
Летит на давно не видавший цикленья
Паркет. Знаешь, это итоги последних

Недель ноября в летаргическом штиле,
Где редкие капли асфальт молотили,
И листья болтались на ветках субтильных,

Где зонт на две трети квадратной прихожей,
И ноги промокли, и чай не поможет,
И плюс тридцать восемь и восемь чуть позже.

Семь дней с аспирином, и, видимо, чудо,
Как будто, болея банальной простудой,
Я вдруг исцелилась от более трудной

Болезни, с которой не ходят к врачам, и
Симптомы которой, пока мы встречались,
Все чаще меня истязали ночами.

Ранимость, тревожность, апатия к пище.
Диагноз: эмоции выхода ищут.
Но ты был как в панцире, все это лишним

Тебе показалось. И я свои чувства –
За ночь по строфе – превратила в искусство
И ни одного не оставила – пусто!