***

Как я поживаю? Зарылась в своё поднебесье,
отгородилась от всех, кто породы пёсьей,
карты тяну, гадаю - подкиньте кого-то поинтересней,
была бы мудрей - попросила бы посерьёзней.

Всё так же не придерживаюсь морали,
правда об этом учили не поминать лихом,
говорят, за это и раньше отлавливали и карали,
так что "на всякий случай, детка, веди себя тихо".

А я шальная, в глазах нахальство - мой первый признак,
впрочем, как ещё смотреть в те чужие лица,
в которых от жизни остался лишь бледный призрак,
как и в моём, потому не прочь была б удавиться.

Три семилетия под эгидой своих иллюзий,
и вот - пропали, то бог раздирает пространство-время
на две кривые, одну наматывает на пульс,
другую на шею и затягивает посильнее.

А если в зеркале наблюдать своё отражение,
то понимаешь простые, но безысходные вещи,
что пленник тела, оно тебе не даёт движения,
и слава богу ты видишь только себя по плечи.

И хорошо, что никто не стоит за твоей спиной,
не дышит в затылок, не видит твою ухмылку,
ты сделаешь всё, чтобы свой сохранить покой
посредством звонких выброшенных бутылок.

И, нет, не стыдно, и к черту каждого, чья мораль
зачитана будет вслух, взведена до законов божьих,
я знаю только, что сердце нельзя марать
своим неверьем, а всё остальное - можно.

И к черту каждого, кто мне пророчит жизнь
по образу и подобью своих знакомых,
мол, успокоишься, выйдешь замуж, родишь детей,
сочтешь за рай в выходной отоспаться дома.

Но я бы не стала, лучше осталась в своей тени
и наблюдала б, как вы растете, как каменеете,
как вы летите в сеть, в шелк паучий его плетений
и как друг в друга семьями прорастаете.

Мешая друзей, интересы, работы, сны,
в ожиданьи весны, рождения, возвращения
и изменений: она полагает, полюбишь ты,
а ты на то, что она смирится, ещё надеешься.

А где в том сердце? Да кто вас, глиняных, разберет,
не нашей плотью, не нашей кровью понять прохлады:
ты врёшь ей, в тебе не тает проклятый лёд,
но правды, той горькой правды ей знать не надо.

Вот так, дорогой,и живу, на каждый выдох отсчитываю по всхлипу,
На каждый стук сердечный пишу мелодий петельным скрипом,
Каждому невозвращенцу письмо на память и штамп "забыто"
И это не стих, это я посылаю тебе открытку