Мысли просты, и все поветрУ,
Он из нитей волос совьет карету,
И умчусь, в ней дороги не зная, туда,
Где ложатся ко сну вместе солнце, луна,
Где в невиданных далях, лазоревым сном,
Укрывает печали малиновый звон,
И усталость пустую, принимает земля.
Не бывает такого? Просто, я умерла.
Не бывает такого?
© Copyright: Ирина Борзова 2, 2010
Свидетельство о публикации №110061903004
Свидетельство о публикации №110061903004
Рецензии