Ночные мысли, сестры дум дневных...

Ночные мысли, сестры дум дневных…
Но лишь в ночи слетает черный стих
На белый лист, как стая воронья
На белый снег без признаков жилья...
Что им страна, что им какой-то век?
Что им какой-то жалкий имярек?
В ночи бесшумно сложены крыла.
На лист садятся черные слова.
Твоя вина, удача иль беда?
Им не взлететь отсюда никогда.
Они мертвы отныне до тех пор,
Пока чужой их не согреет взор,
И чье-то сердце впустит их, увы…
Лежали б лучше немы и мертвы!
Что может быть спокойней мертвых слов?
Пожалуй, вид отрубленных голов…
Хотя... там лужи крови, тучи мух…
А здесь – чужие мысли, чей-то дух
Присутствует незримо между строк.
Вопрос: писатель, дьявол или Бог
Сокрыт в стихах? Ответ: "Слова, слова…"
Урюпинск, Петербург или Москва –
Горит бумага, и при том - легко!
И Воланд, к сожаленью, далеко.
Да есть ли он, друзья мои, вообще?
Ведь homo  суть мерилом всех вещей
Себя считает с некоторых пор…
Гордыня… Только я ведь не в укор!
Я понимаю, ибо сам такой:
Да здравствует химера, вечный бой!
Покой нам снится, как сказал поэт…
Ночные птицы ринулись на свет,
Ломая клювы, крылья о стекло…
А я писал, не различая слов!
А я писал,  писал, как никогда:
Моя вина, удача иль беда?
Душа пуста. Последняя строфа.
Ночные мысли. Мертвые слова.
 
19 июня 2006