22-е завтра

22-е завтра. Там – война.
Никак представить это невозможно.
Но завтра – бомбы, гари пелена,
И толпы беженцев в низине придорожной.

Разбитый поезд. Черный дым. И смерть.
И крики: “Мама! Мама! Мама! Мама!”
Их засыпает вздыбленная твердь…
То будет завтра. Прямо утром рано…

Но не для всех так будет, не для всех.
Те в предвкушенье потирают руки.
Их манит кровь. К ней – жажда. В ней – успех.
И в ее реках их победы звуки…

И их потомки нынче мажут крест,
Фашистский крест на стенах и надгробьях.
И поливают ложью все окрест.
И на Победу смотрят исподлобья.

…Гляжу во двор: резвится детвора.
Мячи гоняет и съезжает с горок.
Частинка мира, радости, добра…
Неужто завтра все опалит порох?

Напротив – дом. В нем 9 этажей.
И на верху на самом, там, у крыши,
Между вчера и нынче, на меже,
Белеет свастика. Не умерла. Все дышит.

Она царит в пространстве, в вышине
И похваляется, и тужится. Как кочет1).
И это вся здесь “память” о войне.
И подстрелить ее никто так и не хочет…

1) Петух
21.06.2008