Разбросаны дробью отрывки сознания,
Правда лежит на дне понимания,
Пытаясь связать бессвязные речи,
В словах замечаешь аккорды порезче.
Голову кружит пьянящее зелье,
Совсем не пугает утром похмелье
И льется изрядно за бокалом бакал,
Вино превращает тебя в дурака.
Утром встаешь - лучше б это был сон-
Голову мучит похмельный синдром,
И страшно припомнить весь тот беспредел,
И вспомнишь начало, как пить не хотел.
Даешь себе слово, клятве сродни,
Не пить алкоголя ни капли, ни-ни,
Но время проходит и данное слово
Не так актуально...Срываешься снова.
Алкоголик. Начало
© Copyright: Пилипенко Сергей, 2010
Свидетельство о публикации №110061705445
Свидетельство о публикации №110061705445
Рецензии