Бигборды словно в альбоме марки.
На асфальт, где отросли тени-бороды,
Ночь оседает мутной заваркой
В огромном чайнике спящего города.
Чуть шевельнешься – весь потный, жарко.
Как иронично-нелепо – соленый чай!
Филателист-невидимка марки
Перебирает, под нос что-то бормоча.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.