Одиночество

Она – одна… И, как всегда,
Проводит вечер у камина,
Там, за окном, бегут года,
Спешат своей дорогой длинной.

Там, за окном – ненастья свет,
И мокрый блеск ветвей уснувших,
Она, закутавшись в свой плед,
Читает письма дней минувших.

Качалки старой тяжкий скрип,
В конвертах мир застыл безбрежный,
Бумаги вытертый изгиб,
Листы берёт она небрежно.

Любовь, признания, разлука,
Жизнь – интересная игра,
Теперь не то, осталась скука,
Интриг окончена пора.

Холодный ум просчетов мелких
Не допускал в её судьбе,
И даже в чувствах беззаветных
Умела помнить о себе.

Да, даже в той любви серьёзной,
Что в жизни испытала раз,
Был, словно на окне морозном,
Тот уголок, что её спас!

Бумага шелестит, конверты
Хранят былые адреса,
Из прошлого любви моменты,
Её ушедшая краса…

Тепло огромного камина,
И строки старого письма
Пылают страстью так же сильно,
Как тот огонь. Она сама

Его когда-то распалила
И – потеряла интерес,
Да, здравый ум – большая сила,
И от любви лекарство есть…

За окнами – ненастья свет,
Холодный блеск ветвей уснувших,
Закутавшись в свой старый плед,
Она опять средь дней минувших…