Жизнь на окраине

Стою под диваном, молчу босиком,
Болтаясь в ритме долгого «Если…».
Ни кто и не думал, что будет легко,
Но пиво втроем – не так уж и тесно.

Мой враг напевает ей медленный блюз,
Играя словами как собственной тенью.
Я нем, и поэтому просто смеюсь,
Мой брат бьёт под сердце, наверно он гений.


Хромые убийцы так любят детей,
Им не отказать ведь они так милы.
Что им до каких-то мирских новостей –
Внебрачные дети бензопилы…

Бессмертные бабушки – богини стекла,
Сошедшие к урнам, как на насест.
Эй, кто здесь орал, что любовь умерла,
Смотри, Её только тянут на крест.
 
      
А если быть умным, то можно не спать,
И мерить количеством пива свой день.
Ещё можно пяткой в носу ковырять,
Гулять под мостом и топить свою Лень.

Четырежды восемь – есть тридцать два,
Знак параллели в молчании дыр.
Подвешена за ноги злая молва,
Святые пароли от сотен квартир…


Я продал соседу желание ждать,
Он помер с тоски, а я запил с утра.
Ему теперь на всё наплевать,
А я нашёл способ дожить до вчера…

Стою под диваном…