Звон скрестившихся шпаг упадёт на паркет,
разобьётся бокалом хрустальным.
Отразится на гранях мерцающий свет
словно тени в садах зазеркалья,
Где в серебряной мгле растворяется свет,
наших лиц роковое круженье-
-там теперь не понять,кто реален,кто нет-
-то ли мы ,то ли то отраженье.
Переклик голосов отойдёт в тишину,
чёрный родич рояля запомнит их эхо,
тронет нежно оно золотую струну
отзвеневшего звонкого смеха.
И так хочется верить,что это не зря,
что с рапирой рука не расстанется в ссоре
и,эфес ощущая,(легко говоря!),
по колено и лужа и море.
Но как призрачен этот холодный огонь…
А вначале всё так и понятно и просто,
только лучик клинка плотно ляжет в ладонь-
-и открыта тропа от зари до погоста.
Но оставив вуаль и поэзии глянец,
романтизма лиричный,шальной оборот,
я хочу без бравад станцевать этот танец
на едином,высоком дыхании! В лёт!
***
© Copyright: Ветер Холодного Моря, 2010
Свидетельство о публикации №110061508784
Свидетельство о публикации №110061508784
Рецензии